Tristeza bohemia
de noche oscura
con la birra en la mano
y un pucho humeando en los labios
Filosofía berreta
de beodo consumado
que en cuatro patas camina
del bodegón hasta el cuarto
Primogénito ignorado
de ancestro desconocido
tras el puente derrumbado
por los viajeros de paso
Historia fútil
y quizá intrascendente
realidad retorcida
en los recodos de su mente
Él está ahí
aunque tu no lo veas
tan sólo uno más
de los que ya nada esperan.
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